On le sait peu, mais la première version de notre drapeau national a été adoptée par la Convention le 15 février 1794. Il s'agissait alors du pavillon de la Marine de guerre française « bleu au mât, blanc au centre, et rouge flottant ». Il devint le drapeau national de France pour la première fois en 1812. La légende veut que ce soit le grand peintre David qui en ait réalisé les travaux préparatoires. Si vous voulez mon avis, à l'instar de Salvador Dali vantant les qualités d'une marque de chocolat, il a fait des trucs mieux dans sa carrière.
De toute façon maintenant, c'est trop tard, on ne peut plus changer, ou alors il faudrait faire une nouvelle révolution, et un étendard national, si laid soit-il, semble un motif bien futile pour entamer un grand chambardement. Par ailleurs, il y a quelque chose de vraiment vexant en matière de vexillologie, c'est le culot des Néerlandais. David ne s'est peut être pas foulé en 1794 mais alors eux ils ont juste fait pivoter notre drapeau de 90 degrés. Et voilà, le tour est joué. On frôle le casus belli !!! C'est vrai qu'elle pourrait être plus belle notre bannière, n'empêche que c'est la nôtre !
S'il faut en venir à la guerre, comment faire l'impasse sur la propagande patriotique qui a usé et abusé de l'étendard tricolore. Cette carte postale éditée à Toulouse durant le conflit 1914-1918 et signée par Jan Metteix, en est un bon exemple. Avec cette singularité d'un prosélytisme ésotérique où le message, au lieu d'être mis en évidence, est dissimulé. Bon, il faut reconnaître que ça ne vole pas très haut : « Merde pour le roi de Prusse ». C'est à peu près du niveau de la cour de récréation. Ah ! c'est sûr que si les Allemands avaient pu déchiffrer ce message, ils auraient été bien attrapés ! Mais reconnaissez qu'on ne leur a pas facilité la tâche ; non seulement c'est écrit en français, mais en plus à l'envers. Ils sont probablement passé à côté, occupés qu'ils étaient à monter la garde au milieu d'un plat de choucroute en tenant un chapelet de saucisses à la main.

Il paraît que Les mois d'avril sont meurtriers ; les statistiques, elles, affirment qu'il s'agirait plutôt des mois de janvier. Ainsi, comme titré ci-dessus, nombre de nos aînées ne voient malheureusement jamais venir la fin de l'hiver. Je voudrait parler ici de l'une d'elle qui, bien que disparue, est toujours présente dans mes pensées : ma grand-mère personnelle.
Pour une raison qui m'échappe la première image qui me vient à l'esprit en l'évoquant, c'est une silhouette frêle, enveloppée dans un manteau, marchant dans la rue par temps pluvieux, un cabas à roulette à la main. Sur la tête, elle porte un curieux foulard-capuche en plastique transparent. Il est difficile de comprendre l'engouement que ce type de coiffe a suscité dans la seconde moitié du 20^e siècle, tant il s'avère disgracieux. Certes, je conçois que l'on souhaite se protéger des intempéries, mais pourquoi utiliser un vêtement transparent ? Pour que l'on puisse admirer une mise en pli ou mini vague sous vide ? Cela reste pour moi un mystère.
Je l'imagine donc, attifée de la sorte, au mois de mars 1964, aller faire ses courses au magasin Printafix de la rue d'Alsace-Lorraine où elle avait ses habitudes. Je me figure sa surprise en voyant la rue entièrement bloquée par des camions de pompiers et la fumée s'échapper des fenêtre des établissements « Au Printemps » où elle faisait ses emplettes de tissu. Il faut dire qu'en ce 11 mars 1964, le Printemps avait pris feu et ne verrait, lui aussi, jamais venir la fin de l'hiver.

Le saviez-vous ? En mars et avril 1966 fut créé pour la première fois en France l'opéra de Sergeï Prokofiev Le Joueur, d'après le roman de Fiodor Dostoïevski. Ces représentations eurent lieu à Toulouse, au Théâtre du Capitole, sous la direction musicale du chef d'orchestre Jean Périsson. Les costumes et décors étaient signés par l'artiste hispano-philippin Juvenal Sanso, et la mise en scène par Georges Douking. Ce nom ne vous dit peut être rien mais son visage en lame de couteau a hanté le cinéma français des années 1930 aux années 1970.
Il apparaît dans nombre de films tels Le dernier tournant (1936) de Pierre Chenal, La Main du Diable (1942) de Maurice Tourneur, Le Bossu (1959) d'André Hunebelle, mais aussi L'arbre de Noël (1969) de Terrence Young et même Les bidasses s'en vont en guerre (1974) de Claude Zidi. Homme de théâtre, metteur en scène, peintre, décorateur, il expliquait, lors d'une interview, avoir tiré le choix décisif de sa carrière à pile ou face. Il fut ainsi engagé dans la troupe de Gaston Baty au lieu de partir en Afrique dans un comptoir à caoutchouc du haut Niger. La personne qui y prit sa place fut trucidée par les locaux.
Le destin d'Alexeï Ivanovitch, héros du roman de Dostoïevski, est plus funeste. Précepteur désargenté fraîchement arrivé dans une ville d'eau allemande au service d'une famille ruinée qui attend l'héritage d'une riche tante, il voit sa chance à la roulette provoquer son malheur sentimental. A la suite de ce dépit amoureux, il s'installe à Paris avec une demi-mondaine où il est peu à peu rongé par le démon du jeu qui le pousse inéluctablement vers une faillite morale et financière.

Le mois de mai, c'est plutôt un chouette mois. Il fait beau. On fait les ponts. Alors c'est quoi le problème ? Ben, le problème c'est qu'il y a toujours un gars qui fait 2,07 mètres et qui vient s'asseoir juste devant vous au cinéma à une minute du début du film. Le problème, c'est qu'il y a toujours des fâcheux et gâcheurs qui viennent nous pourrir notre joli mois.
Déjà, le défilé du 1er mai. Comment ça se fait que ces mecs qui célèbrent la même chose, ils peuvent jamais processionner ensemble ? S'il faut, ils l'ont fait un jour, mais comme les merguez n'étaient pas fraîches, ils en ont gardé du ressentiment. Du coup, chacun reste de son côté et c'est un peu triste. Ils devraient peut-être retenter le coup avec des chipolatas.
Il y a aussi la fête de Jeanne d'Arc. Alors elle, la pauvre, elle n'a vraiment pas de chance. Comme si ce n'était pas suffisant de se faire griller par les Rosbifs, il faut en plus qu'elle soit mise à toutes les sauces par ses compatriotes. Tout le monde y est allé de sa récupération : nationalistes, communistes, cléricaux, laïcards. Faut croire que c'était fatal. Même son nom la prédestinait à exercer le métier des armes. Ceci dit, je connais un Lionel Pistolet, ostréiculteur à Bouzigues, qui est très pacifique.
Il y en a qui sont moins pacifiques mais beaucoup plus rabat-joie : ce sont les Teutons, et on célèbre aussi au mois de mai leur défaite. C'est vrai que les Angliches, ils nous ont fait bien des misères par le passé, mais les Fritz, ils ont juste essayé de nous rayer de la surface du globe. Et pas qu'une fois. Heureusement, ils ne font que perdre. D'ailleurs, réfléchissez bien avant de monter un projet belliqueux en collaboration avec l'Allemagne : en général, ça finit mal.
Non, ce qu'il faudrait pour rendre un peu de légèreté à ce mois, ce serait de célébrer l'anniversaire d'un chouette zigue. Et j'en connais un. Mac Kac qu'il s'appelle, et ce n'est rien de moins que le premier rocker français. En fait, son vrai blaze, c'est Baptiste Reilles et il est né à Toulouse le 29 mai 1920. Mac Kac, ça lui vient des grimaces qu'il faisait à l'école primaire de Saint-Cyprien. Sa famille, c'était des gitanos comme on disait à Toulouse à cette époque. En 1956, il a publié le premier disque de rock français. On lui doit les interprétations de titres tels que Le Rouquin râle ou encore J'ai j'té ma clef dans un tonneau d'goudron en l'honneur duquel j'ai choisi cette image. J'en profite pour vous rappeler que plusieurs photographies de nos collections concernant les Gitans à Toulouse sont présentées à Paris au Musée national de l'histoire de l'immigrations dans l'exposition Mondes Tsiganes. Nous y consacrions un article en mars dernier qui donnait accès à nos ressources sur ce thème.